Иногда меня прошибает осознание. Все умрут.
И нет я сейчас не о родственниках-любимых поколениях... Все те, кто... Те, кто.
Однажды я прочту, что не стало Стивена Кинга. Однажды я услышу, что не стало Лукьяненко. Пехова. Фрая. Всех, этих людей открывающих двери. Делающих этот мир. Все закончится. И что тогда? Кто придет вместо них? Я никого не вижу.
Это, конечно, очень глупое заявление, но мое ощущение звучит как "На кой хрен тогда жить, если вдруг их голоса оборвутся?".
Ну, то есть... Что читать, если их не станет? Просто пропасть какая-то. Бездна.
И как жить если не читать?
19 99.
Да, иногда картинка складывается в голове со слишком громкими щелчками. И за шиворот льется холодная вода.
Храни мир, всех этих людей под чьими кроватями живут монстры, чьи глаза видят демонов в соседских сен-бернарах, в чьих шкафах открываются двери в прекрасные миры, чьи глаза узнают в друзьях гномов и воинов, а в старых европейских улицах сказку. Пронеси их на ладонях подольше. Чуточку подольше, чем это возможно в принципе.