Читать чужие дневники это, как будто на секундочку заглядывать в маленькое такое подвальное окошко чужого дома...
У кого в этом подвале сделана еще одна комната, уютная мягкая, наполненная светом бра и запахом мандарин, там пьют горячий шоколад и обсуждают разности.

У кого-то там хранятся санки на зиму, немножко не смазанный велосипед на лето, надувной бассейн, старые фотографии, платье с выпускного (старое, но жалко выбросить), детские распашонки. Будущее, прошлое, что было, что есть, что будет, а что-то останется фантазией.

У кого-то подпольный клуб, с картами, алкоголем и удалыми девчонками, где ночами гремит музыка и льется сумасшедшинка рекой, что бы на утро замолкнуть, выпуская хозяина зажатого в тиски галстука в тихий день.

А у кого-то там паутина, грязь, ошметки угля, бегают крысы, здесь запирают детей в наказание и ночами в этом подвале шуршат пауки, пугая тот светлый и уютный дом сверху…

А кто-то прячет здесь свои скелеты, для всех они пластмассовые пособия из медвуза, но для хозяина жуткие преступления. И эти скелеты мучают и зовут его ночами.

У кого-то здесь кладовая, все четко по полочкам, все банки с помидорами и вареньем, стоят в струнку и все подписаны и расфасованы…

Такие разные, такие похожие….
Там плачут, там смеются, там грустят, там тоскуют, там ждут, там радуются, там хотят, там убегают, там просят, там гонят, там обидели, там пожалели…

Так иногда хочется пройти этакой доброй Мэри Поппинс или Оле Лукойе. Кого-то погладить по голове, ласково и тепло, кого-то обнять и спрятать, дать секунду роздыха и покоя, кому-то улыбнуться, с кем-то вместе посмеяться, кому то позволить зарыться носом в свои волосы, кому-то отпустить пощечину и дать пинок вперёд к лучшему, кому-то прочитать стих, а кого-то просто уложить спать…
Так хочется иногда быть волшебницей и суметь помочь….